Michael Madsen:
«Ese tipo duro de las películas no soy yo. Doy miedo y no sé por qué. Soy, sobre todo, un pensador, un observador de la sociedad… Cuando trabajo como actor tengo una vida solitaria. Me paso la vida en hoteles, en trenes, en aviones… Soy como una especie de vagabundo. He viajado por el mundo y he visto cosas que no han visto muchas personas, lo que me hace sentir afortunado. En mi vida solitaria e itinerante he tenido tiempo para escribir cosas. No las escribí para publicarlas. Las escribí en cajas de cerillas, en bolsas de papel. Y las metí en una caja. Luego, me mudé a Santa Fe, en Nuevo México. Un día, iba a encender fuego en la chimenea. Estaba con una mujer. Yo iba a tirar la caja en la que guardaba mis poemas a la chimenea. La mujer que estaba conmigo me dijo que no tirase la caja. Se puso a leer los poemas y dijo que había que publicarlos. Todo el mérito es de ella»
Lluvia, Chicago, 2 de julio de 1992
Poema de Michael Madsen
Por la ventana estiré la cabeza
en medio de una hermosa tormenta
el rostro y el pelo me empapé;
fue una bienvenida al hogar placentera.
Hablo de la lluvia, claro.
Los meteorólogos refunfuñaron
como gaviotas descerebradas
así que apagué la tele.
La bandera estadounidense mojada
y ondeando al viento debajo de mí
me recordó a mi padre
que nació el 4 de julio
y se llamó así en honor al presidente de su época.
El encargado del estacionamiento
caminaba con un impermeable amarillo.
Un tipo gordo con camisa blanca,
corbata y pantalones negros.
Se advertía que correr quería,
pero sabía que risible se vería
con su grasa que sube y baja,
así que camina y más se empapa.
Yo, mojado como mis botines junto a la ventana,
en el Valle de la Muerte me sentí como una semilla
con la esperanza de germinar.
Dejé la ventana abierta, dos vodka tónica me bebí,
los botines no moví y un cigarrillo encendí
